Dans la douleur, dans une salle d'attente, dans un feuilleton, dans l'absolu, tout le monde restait relativement fréquentable.
Même si de toutes les bouches, ça sortait : il fallait faire attention. Aux autres. Au danger des rencontres et des collisions. On ne pouvait pas se contenter de constater que Bruxelles était une ville aux faits divers acceptables. Le sentiment d'insécurité, comme une grenouille à l'ego surdimensionné, enflait. Dans la salle d'attente, c'était dit. La mère de cinq enfants s'était fait arracher son sac pleins de mouchoirs sales. (C'était terrible, mais le voleur ne l'avait pas volé.) Le couple de retraités bras-dessus bras-dessous comptait ses vitres explosées (une moyenne de quatre ou cinq par an, les bonnes années). Monsieur Détecteur énumérait les dispositifs de prévention et d'alerte. Griz somnolait. (Réveille-toi, Griz.)
C'est à ce moment-là que les élus avaient décidé de pénétrer dans l'enceinte des soins, afin d'être vus, admirés, compris. Afin de prendre le pouls de la population, sans faux-semblant. (Ils risquaient surtout de se prendre des poings, mais les gardes-du-corps avaient des réflexes, et la justice saurait statuer sévérement, en cas d'outrage.)
A suivre.
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